Poesía feliz

Yo no sé nada de poesía,

pero sé que puede sonar a risa

porque la vida a veces le suelta

carcajadas a las palabras.

No tengo ni idea de poesía,

pero sé que puede sonar a quererse,

sin desgarrarse, sin desconocerse, 

porque creamos las palabras para contarlo. 

Sé que puedo inventar de cero un mundo 

en el que la poesía ya no sea solo triste, 

en el que den ganas de gritarse a versos

las buenas noticias.

Yo no sé nada de poesía,

pero sé que la poesía también puede ser feliz

porque me reflejo en ojos felices de poeta.

Y sin saber los pasos para hacer un poema,

ni saber cómo se hace para ser feliz,

esta noche invento los poemas felices;

esta noche son todos para ti.

Líneas

En la verticalidad te enfrento entero:

me alejo, me acerco,

recojo de frente todas tus señales,

me pierdo en cada vértice 

de los gestos con los que me callas.

Prefiero compartir en el plano horizontal;

te deseo transversal sobre mi ombligo,

trazando la intersección hacia mi centro,

circundando la figura en la que nos convertimos.

Y me atraviesa tan solo imaginar

el momento de hallarnos en paralelo,

ser rectas que avanzan, de pendiente idéntica;

dos trayectorias exactas que jamás se tocan.

Tan próximas que nunca abandonan su órbita,

tan lejos que cabría entre las dos

la geometría de todo el universo.

Tardé tiempo en comprender 

que siempre seré tu tangente,

ligeramente, siempre, 

a un solo roce de tu infinito.

cómo te llamo

¿cómo te llamo si no te llamo amor?

¿dónde queda el fracaso en esta historia?

no he aprendido otra forma de llamarte

que amor

¿desde dónde te lo llamaba? ¿fue rutina, fue costumbre? ¿fue, efectivamente, amor?

Sernos

El latido es el que marca

el ritmo que lleva el tiempo,

y no es esta vez el viento

quien arrastra nuestras arcas.

Hoy mi pecho todo abarca;

desde la calma que anhelo

me quedo observando el cielo

mientras yo canto y tú bailas.

No dejaré ya que caigas

ni tú que me vuelva hielo.

Seremos tú, yo y el mundo

observado desde fuera,

tendremos un día cualquiera

el descanso más rotundo,

cuando alcance lo profundo

y encuentre al fin en tus ojos

retirados los cerrojos

del pasado contenido.

Construiré contigo un nido

para sernos sin despojos.

Vosotros me habéis hecho odiarme

Todo el mundo me felicita por haberme quedado más delgada, sin embargo, todo el mundo lamentará mi estado y se preguntarán cómo he acabado así.

Dolor de rodillas, adelgaza

Mi madre, adelgaza

Los productos light desde pequeña

Los "no debo comer más"

Mis amigos, qué guapa estás

La gente que apenas conozco, qué delgadita te has quedado, qué bien

Y nadie tendrá un poco de autorevisión

Y todo el mundo dirá, con lo inteligente que es, ¿cómo puede haber caído en eso?

Y todo el mundo pensará que soy una hipocritica

Y yo sabré que es todo por su culpa

Mi madre acariciándome mi brazo, ahora delgado, y diciéndome que qué bonita estoy

Ahora me pides que no adelgace más

Después de años y años diciéndome que lo hiciera

Dime, ¿quién es la hipócrita ahora?

Sé que aún estoy a tiempo. Pero será por mi, no por nadie más

Porque de vosotros solo he aprendido a odiarme.

estúpidos pensamientos

 te echo un montón de menos. había planeado este momento de mil formas en mi cabeza, pero nada se asemeja. no sé cómo canalizar este dolor ni estos pensamientos, ni estas ganas de hablar y no poder.

ojalá fueras de otra manera y yo fuera de otra manera, recordar tu ansiedad es directamente llamar a la puerta a la mía y no lo soporto, no soporto leer que estabas tan mal, no soporto leer que en parte yo lo acrecentaba. pero de verdad ojalá fueras tú otro y yo otra, ojalá poder enmendar todo el dolor, todos los errores, ojalá poder abrirte mi alma para que vieras todo lo que siento, todo lo que vales, ojalá te lo creyeras de una puta vez y no arrastrases a quien te quiere con ese dolor, ojalá yo hubiera sabido manejarlo todo, ojalá algún día fuera posible pero no creo que pueda llegar a serlo jamás porque al fin y al cabo, tú siempre serás tú y yo siempre seré yo

self-love

ojalá te hubieras querido aunque fuese un poquito más

y así yo no tendría que haberme sentido con el peso de quererte el doble

por mi

y por ti

Te escribiré como antaño

Te escribiré como antaño;

sin clave, sin ton, ni verso,

ante sucesos adversos

que vivifican el daño.

Ya todo parece extraño,

cuando me llevo a la boca

la miel que hoy no te toca;

los restos de lo que anhelo.

Ni un sentido es ya consuelo

si en mí todo aún te evoca.

Este sentir es extraño:

siempre ajena de derecho.

Con una serie de hechos,

de una vez, todo lo empaño.

No reconozco el engaño,

pues lo inunda la tristeza,

mi sesera que tropieza

a cada paso con tu piedra.

Déjame trepar la hiedra

cuando aparte la maleza.

Your hair was so long one year ago

I wish I could get lost into it

Autosabotaje

 Está lloviendo a mares. Quiero que la lluvia limpie todo lo que soy y siento, todo lo que he sido.

Si cierro los ojos, aún puedo escuchar el sonido de las olas del mar desde nuestra casa en Las Eras y con lo poco que te gustaba a ti el agua...

Ovillo de lana

 - ¿Alguna vez has sentido como que necesitas joderlo todo? ¿Que necesitas tomar todos esos hilos, enrollarlos, y empezar a correr? Meterte dentro del círculo, con tu ovillo de lana desbaratado, y pasarlo por delante de unos, y de otros. Y seguir corriendo para que nadie pueda seguirle la pista, que desenrrollarlo se vuelva una tarea casi inverosímil y absurda...

- No, no me ha pasado. 

- ¿Por qué a nadie más le pasa?

El accidente

 Ojalá pudiera aún verte

como un día creí que eras

en las benditas esperas

que me sabían a muerte.

Y ahora no hay quien intente

devolvernos a ese estado

pues todo lo que fue dado

es algo que ni yo entiendo;

cuanto más fuerte el estruendo,

yo más te quería a mi lado.

Si no fue lo que sentías

ni tampoco mis torpezas,

me romperé la cabeza

en las noches más vacías,

fingiendo que aquellos días

fueron simplemente un juego,

volviéndome, como el fuego,

cada vez más encendida.

Soy una desconocida

para tu impasible ego.

Al menos no fui valiente;

no pude ni intentarlo.

No me dio tiempo a salvarlo,

ni llegó a ser suficiente.

Ahora arden en mi mente

tus salvajes ironías

convirtiendo en poesías

tu mirada y sus contrastes.

Por suerte no te dejaste

querer como yo quería.

-Y con ello, me salvaste.-

Eso que hacemos difícil

Hay gente a la que parece que tienes que estar mendigándole que se alegren de verdad por ti. Personas con las que tienes que reducirte continuamente, como si la amistad, o el amor, o como quieras llamarlo, se basara en eso: en pretender que eres menos de lo que eres. En hacerte pequeñito, o pequeñita. 

¡Como si el amor no fuera más que que te haga feliz la felicidad del otro! ¿Es que hay acaso algo más bonito y puro que eso? Si no es eso el amor, en cualquiera de sus formas, dime qué es. 

Porque hay mucha gente que dice amar y me niego a creerlo. Me niego a creer que eso sea amor. Me niego a creer que sólo puedas demostrarme que de verdad me quieres cuando soy menos. Porque yo no quiero ser menos al lado de alguien. Yo quiero que me lleven a ser más. Y si no, créeme que eso no lo quiero.

No pienso creer que me hayan querido así. No quiero mancillar así la palabra que denomina a lo más bello que jamás he sentido y que podría llegar a sentir.

Y tengo mis dudas, porque claro, quizá haya quien realmente crea eso. O no sé, quizá es más como algo que se padece, como un bicho que se va apoderando de tu alma, algo que no se puede elegir. Quien sabe. Si ese es el caso, me da pena. Me da pena que haya quien solo conozca el amor que nace desde el miedo. El amor que se mendiga. El amor que duele.

Pero me cuesta entenderlo. ¿No sería ese el camino difícil? ¿No se supone que debería salirte solo? ¿Qué ha hecho la vida con nosotros para llevarnos al punto en el que es más fácil querer con recelo que hacerlo de verdad?

Después de tanto tiempo, solo hay una cosa que puedo tener clara. Que si es ese el amor que puedes ofrecerme, seas quien seas, lo siento en el alma pero... Yo eso no lo quiero. Ni lo voy a querer jamás.

Siempre me va a perseguir

Esta culpa me va a perseguir siempre, como un rayo incesable y sagaz que conoce mi camino mejor que yo misma. 

Hacer sacrificios. -¿Qué es un sacrificio?-. No herir. No herir, no herir, no herir. Eres una hija de puta. Vas a hacerles daño. Les harás añicos, como a todo lo que tocas. 

Que si pienso en mi por eso, que si no, por todo lo contrario. Que si mi poder está en hacer daño, que si se halla ahí el ingenio, no hay nada que hacer. Porque mi destino está escrito, y el diablo me aguarda en sus mejores sueños.

El daño que hago cuando no hago daño. El daño potencial. El daño de antes del daño. 

A veces me pregunto si estoy tratando de hacerle un favor a quien me mira o si en realidad solo me lo hago a mí misma. ¿Sales más damnificado cuando es a mí?

Si la empatía en exceso en realidad es dolor... ¿Duele más la precisión o la opacidad?

¿Son mis huellas selladas en tu espalda las que tomaron la daga de tu última noche?

Vivo toda mi vida fingiendo ser la protagonista de una obra aparente. Una obra fúnebre cuyos espectadores deben terminar de armar los hilos. Que narrarán en sus cabezas. Uno a uno. Que marcarán con su tinta en mi sien.

Y así quedará escrito. 

El día de mi despedida, cuando sucumba a los encantos de la lóbrega llama, ¿qué quedará?

Confío en que queden los rayos entre las sombras. Que verme arder haga morir cada pecado. Que no quede en mi un ápice de vildad. Que coloque sobre mí quien me ha amado un níveo manto que esconda y haga olvidar cada impureza. 

Que por fin pueda ser libre de lo que siempre me va a perseguir.

Cuestión de tiempo

 Es todo cuestión de tiempo

Que se agrieten los caminos

Que se fundan con el viento

Restos de lo que hemos sido. 

Es un tic tac incesante

Y un gran nudo en la garganta

Es tus notas bien distantes

Cuando tu voz se atraganta. 

Seremos simples esbozos

Un boceto mal trazado

Las huellas de los destrozos

Que hubimos alimentado. 

Es el temblor en mi espina

Cada vez que un día te miento y

Cubro lo que se avecina:

Que es todo cuestión de tiempo. 

El primer soneto: a tus manos

Tus manos de suave tacto
Que visten y que desvisten
Que luchan y no desisten
Ante el suelo laminado

Ellas viajan al pasado
Cuidando de lo invisible
Mientras en su tiempo libre
Tantos libros han firmado

Tus manos son manos sabias
Refugio entre los recodos
De una vida en secundaria

Un despacho decorado
Con zorros y con banderas
Y entre mis dudas, tus manos.

Ahora siento cosas

Estás en muchas partes,
no diría que en todas,
pero sin duda, estás en muchas.

Estás en las palabras escritas hace tiempo
por gente que ya no vive, desde hace mucho
Pero también en las palabras de quien escribe ahora,
de quien canta ahora, y nos enseña desde este lugar y este momento.

Estás también en las notas, en los acordes,
y en todo aquello que no es palpable
estás en los balbuceos, en las miradas robadas,
en los recuerdos de aquellos a quienes quiero.

Estás en los tejados prohibidos,
en el humo del té que quema demasiado para ser verano,
y también en el verano. Y no me aventuro a pensar que estés en otoño,
invierno, primavera. Aunque me cuesta no inventarlo.

Estás en mis prisas y en la sombra de los coches,
y en las despedidas que siguen a los reencuentros,
en los abrazos más largos de la cuenta,
más cortos de lo que los dos querríamos.

Te dejaré estar así a mi lado un rato,
y ojalá me dejes estar, coexistiendo, entre los libros,
y es que estar en sí ya es algo bueno,
pero más me ha gustado eso de estar contigo.

No siento nada

No sabes la de fotos que te hice sin que te dieras cuenta, la de veces que pensé que eras lo más lindo del mundo, para luego enseñártelas y que te rieras de mí o conmigo.
Y la de veces que deseé salir en uno de tus stories, que me sacaras desprevenida, que me diera la vuelta y te pillara mirándome.
Y ahora hay veces en las que no siento nada de nada, en las que te recorro por la superficie, tratando de dejarlo todo intacto como tú a veces haces con mis cosas.

Colillas

Una parte de mí desearía no arrepentirse de haber sellado ese pacto con un apretón de manos. De esos breves instantes justo antes de la descarga que me dejaría afectada de por vida. Del cosquilleo. De disfrutar de retirar uno a uno cada uno de los botones de esa camisa, y de respirarte. De sonreír al escuchar que hacía mucho que no te besaban como lo hice yo.

Me he aliado con el diablo, y en este pacto, tenlo por seguro, si uno cae, caeremos los dos.

Aquella mañana las colillas caían, en un acompasado vaivén, una a una del nueve al cero. Y siento que ahora, yo me he convertido en una de ellas. Me encuentro justo en ese instante previo al golpe contra el suelo, y revoloteo entre los balcones. Estamos en tiempos de aires revueltos, y según tu fuerza, y el giro de tu muñeca, me muevo a tu compás, sigo tus órdenes, jamás pronunciadas, pero eternamente presentes y casi inherentes al aire por el que me muevo, mi medio.

Mi paseo es sólo un tiempo de espera hasta que llegue alguien a pisarme, y sólo espero, de todo corazón, que no seas tú.

Pero te recuerdo, y te recordaré cientos de veces... que si uno cae, caeremos los dos.

hay historias

hay historias hechas para un momento y lugar
y no sé si el nuestro es el mejor o todo lo contrario
esto ha tardado poco en convertirse en canción
tus raíces han crecido como un árbol milenario

ya he guardado un par de carretes por si acaso
a pesar de que quería todo menos morir por ti
pero no concibo vida más allá del cosquilleo
antes de estrellarme y volverte a sentir

estos meses han sido largos a la espera del ocaso
estoy lista para la derrota,
apunta y prepara bien la flota
he decidido volverme a exponer

yo sé que nunca me he contradicho tan fuerte
pero es que estas ganas tan vivas de tenerte
no me dejan pensar con claridad

hay historias hechas para un momento y lugar
hay historias hechas para un momento y lugar